The disciples are often asking questions that Jesus refuses to answer on their own terms. Instead, Jesus fashions an answer that leads them to new perspectives. So when the disciples are asking who is the greatest in the Kingdom of Heaven (perhaps wanting to achieve such greatness on their own terms), Jesus calls a child before them and tells them that they must be like this child, or they won’t even enter the Kingdom. They must have been astonished and even bewildered. 

Children can’t run a kingdom. So what does it mean to be childlike in regard to God?

Little children know that they are dependent on others; in fact, they have an expectation that their needs will be met by those who love them. They delight in simple things, and do not overthink everything or try to calculate everything for themselves. Small children do not try to run the whole world or explain everything or meddle in others’ affairs. They trust completely. They play freely. They sing confidently. They laugh openly. They love wholly.

We must distinguish between childlikeness and childishness. The childish refuse to grow up and remain self-centered and demanding. The childlike mature and yet retain – or return to – the attitude of a child before a loving Father: humility, trust, wonder, joy, love.

Childlikeness is the trust that we reach beyond the limit of our self-reliance and self-assertion; it is the ability to wonder that is found beyond our demand for proof and explanation; it is the joy that is experienced when we let go of the questions and fears that hold us captive within the confines of our own skulls; it is the love we give freely beyond conditions and reasonings. And all of these things, grounded in truth, rise from true humility, knowing our place.

“Whoever becomes humble like this child is the greatest in the Kingdom of Heaven”: those whose hearts are transformed to be like the Son’s own Heart by drawing near to Him so that they are full of childlike joy and wonder and trust in the Father’s never-failing love and mercy. It is this loving trust and openness that frees us to accept the mysterious vastness of the Kingdom of God.

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A menudo, los discípulos plantean preguntas que Jesús se niega a responder en los propios términos de ellos. En su lugar, Jesús elabora una respuesta que los conduce hacia nuevas perspectivas. Así, cuando los discípulos preguntan quién es el más grande en el Reino de los Cielos —quizás deseando alcanzar tal grandeza según sus propios criterios—, Jesús llama a un niño ante ellos y les dice que deben ser como ese niño, o de lo contrario ni siquiera entrarán en el Reino. Debieron de quedar asombrados e incluso desconcertados.

Los niños no pueden gobernar un reino. Entonces, ¿qué significa tener un espíritu de niño en relación con Dios?

Los niños pequeños saben que dependen de los demás; de hecho, tienen la expectativa de que sus necesidades serán satisfechas por aquellos que los aman. Se deleitan con las cosas sencillas, no le dan demasiadas vueltas a todo ni intentan calcularlo todo por sí mismos. Los niños pequeños no intentan gobernar el mundo entero, ni explicarlo todo, ni inmiscuirse en los asuntos ajenos. Confían plenamente. Juegan con libertad. Cantan con seguridad. Se ríen con franqueza. Aman con total entrega.

Debemos distinguir entre el espíritu de niño y la actitud infantil. Quienes actúan con infantilismo se niegan a madurar y permanecen egocéntricos y exigentes. Quienes poseen un espíritu de niño maduran, y sin embargo conservan —o recuperan— la actitud de un niño ante un Padre amoroso: humildad, confianza, asombro, alegría y amor.

El espíritu de niño es la confianza que nos lleva más allá de los límites de nuestra autosuficiencia y autoafirmación; es la capacidad de asombro que se halla más allá de nuestra exigencia de pruebas y explicaciones; es la alegría que se experimenta cuando nos desprendemos de las preguntas y los miedos que nos mantienen cautivos dentro de los confines de nuestra propia mente; es el amor que entregamos libremente, más allá de condiciones y razonamientos. Y todas estas cosas, cimentadas en la verdad, brotan de una verdadera humildad: la de conocer nuestro lugar.

“Así pues, quien se haga pequeño como este niño, ése es el más grande en el Reino de los cielos”. Son aquellos cuyos corazones se transforman para asemejarse al propio Corazón del Hijo al acercarse a Él, de modo que se colman de la alegría, el asombro y la confianza propios de un niño en el amor y la misericordia inagotables del Padre. Es precisamente esta confianza amorosa y esta apertura lo que nos libera para acoger la misteriosa inmensidad del Reino de Dios.

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Today we celebrate the feast of St. Lawrence, a deacon and martyr, executed in 258 during the rule of Emperor Valerian. The readings reflect who he was, how he lived, and why he was martyred. As a deacon, he exemplified the virtue of charity while caring for the poor and the material goods of the Church. 

St. Paul reminds us that we are to give generously and cheerfully, trusting in God, who “is able to make every grace abundant for you.” Do you believe you have an abundance? Abundance is more than enough. It is more than you need or can use. It is what allows us to be comfortable and maybe even feel safe. It certainly implies satisfaction. 

Are you satisfied? Do you believe you have enough? These questions can be asked about our possessions, time, money, food, leisure, space, which are all tangible things which can be measured. The same questions can also be asked of intangibles; love, peace, security, faith, hope. When you look at the balance of your life, these questions about both tangible and intangible parts and pieces, can boil down to this, “Do I trust God will supply all that I need?”

The Gospel says that death brings life – death to selfishness, to the created things of the material world that come before God. The things of this world are not what we are to strive to acquire, but rather, we are asked to follow Christ, leaving aside the things of the world in favor of serving Jesus.

Today, consider what you can do to serve as Deacon Lawrence did, giving to the poor, caring for those in need, and saying yes to Jesus. You may not be called to give up your life as he did but make it a point to give up something for someone else. It will help both of you.

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Hoy celebramos la fiesta de San Lorenzo, diácono y mártir, ejecutado en el año 258 durante el reinado del emperador Valeriano. Las lecturas reflejan quién fue, cómo vivió y por qué sufrió el martirio. Como diácono, ejemplificó la virtud de la caridad al cuidar de los pobres y de los bienes materiales de la Iglesia.

San Pablo nos recuerda que debemos dar con generosidad y alegría, confiando en Dios, porque “poderoso es Dios para colmarlos de toda clase de favores”. ¿Crees que posees en abundancia? La abundancia es más que suficiente; es más de lo que necesitas o puedes utilizar. Es lo que nos permite sentirnos cómodos y, tal vez, incluso seguros. Ciertamente, implica satisfacción.

¿Te sientes satisfecho? ¿Crees tener lo suficiente? Estas preguntas podemos plantearnos respecto a nuestras posesiones, tiempo, dinero, alimento, tiempo libre o espacio; todas son cosas tangibles que pueden medirse. Podemos preguntarnos lo mismo acerca de lo intangible: el amor, la paz, la seguridad, la fe y la esperanza. Cuando te fijas en el equilibrio de tu vida, estas preguntas, que se refieren tanto a los aspectos tangibles como a los intangibles, pueden resumirse en una sola: “¿Confío en que Dios proveerá todo lo que necesito?”

El Evangelio nos enseña que la muerte engendra vida: muerte al egoísmo, muerte a las cosas creadas del mundo material que anteponemos a Dios. No son las cosas de este mundo las que debemos afanarnos por adquirir; más bien, se nos pide seguir a Cristo, dejando de lado las cosas del mundo para ponernos al servicio de Jesús.

Hoy, te invito a reflexionar sobre lo que puedes hacer para servir como el diácono Lorenzo: dando a los pobres, cuidando de los necesitados y diciéndole “sí” a Jesús. Tal vez no hayas sido llamado a entregar tu vida como él, pero haz el propósito de renunciar a algo en favor de otra persona. Lo beneficiará a ambos.

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My go-to response when my prayers weren’t answered used to be to take it as a personal failure of faith. If only I had prayed harder, said all the right words, picked the perfect novena, then God would have given me what I asked for!

I erroneously believed that my actions and words are what move God’s heart, but today’s Gospel gently (okay… not so gently) challenges that way of thinking. Here we witness the disciples—faithful followers, handpicked by Jesus—unable to heal the boy. Not seeing the results they expected, with prayers unanswered and miracles that once seemed easy now out of reach, the disciples begin to wonder, “What are we doing wrong?”

As I read this Scripture, I find myself internally whispering, “Well… that’s kinda comforting.” If they struggled, maybe my own moments of “Why isn’t this working, Lord?” aren’t failures—they’re invitations to stop trying to find the magic prayer formula and instead to trust Jesus more.

The father in this Gospel doesn’t arrive with perfect faith. He comes desperate. Honest. A little worn down. And isn’t that exactly how most of us show up in prayer? He becomes a living example of what St. Paul taught, that “when we are weak, then we are strong” (2 Cor 12:10).

In so much of life, we’re trained to rely on effort, strategy, and doing more. But faith? Faith is different. It’s quieter. Simpler. Sometimes it looks like showing up again with the same prayer you prayed yesterday… and the day before that. Knowing it is not what we say, but with the heart in which we say whatever words come tumbling out.

Maybe the disciples’ struggle wasn’t about failure but rather about dependence. A reminder that this life of faith was never meant to be powered by our own strength. “Jesus, I trust You… even here.” So today, instead of striving for “bigger” faith, I’m leaning into truer faith. Authentic and surrendered, because apparently… that’s all Jesus needs to start moving mountains.

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Mi respuesta habitual cuando mis oraciones no eran respondidas solía ser tomarlo como un fracaso personal de fe. ¡Si tan solo hubiera rezado con más intensidad, dicho todas las palabras correctas, elegido la novena perfecta, entonces Dios me habría concedido lo que pedía!

Creía erróneamente que mis acciones y palabras eran lo que conmovía el corazón de Dios; sin embargo, el Evangelio de hoy desafía suavemente (bueno, capaz no tan suavemente) esa forma de pensar. Aquí somos testigos de cómo los discípulos —seguidores fieles, elegidos personalmente por Jesús— son incapaces de sanar al muchacho. Al no ver los resultados que esperaban, con oraciones sin respuesta y milagros que antes parecían sencillos ahora fuera de su alcance, los discípulos comienzan a preguntarse: “¿Qué estamos haciendo mal?”

Al leer este pasaje de la Escritura, me encuentro susurrando por dentro: “Bueno… eso es, en cierto modo, reconfortante”. Si ellos tuvieron dificultades, tal vez mis propios momentos de preguntarme “¿Por qué no funciona esto, Señor?” no sean fracasos, sino invitaciones a dejar de buscar la fórmula mágica de la oración y, en su lugar, a confiar más en Jesús.

El padre de este Evangelio no llega con una fe perfecta. Llega desesperado. Sincero. Un poco agotado. ¿Y acaso no es exactamente así como la mayoría de nosotros nos presentamos ante la oración? Él se convierte en un ejemplo vivo de lo que enseñó San Pablo: que “cuando somos débiles, entonces somos fuertes” (2 Co 12,10).

En gran parte de la vida, se nos enseña a depender del esfuerzo, de la estrategia y de hacer “más”. Pero, ¿la fe? La fe es diferente. Es más silenciosa. Más sencilla. A veces consiste simplemente en volver a presentarse con la misma oración que rezaste ayer y anteayer. Sabiendo que no importa tanto lo que decimos, sino el corazón con el que pronunciamos las palabras que brotan espontáneamente.

Tal vez la lucha de los discípulos no se trataba de un fracaso, sino más bien de dependencia. Un recordatorio de que esta vida de fe nunca estuvo destinada a ser impulsada por nuestras propias fuerzas. “Jesús, confío en Ti… incluso aquí”. Así que hoy, en lugar de esforzarme por alcanzar una fe “más grande”, me inclino hacia una fe más auténtica. Una fe genuina y entregada; porque, al parecer… eso es todo lo que Jesús necesita para comenzar a mover montañas.

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